HIMENEO

A ti, amiga, te presto mi verso

HIMENEO

¡¡Gracias Eduardo!!

Tus palabras vacías

llenas de halagos serviles

fueron cubriendo

todo mi ser mujer

Preparaste la urdimbre

con juegos sutiles,

deseos carnales

de arrebatarme

la inocencia guardada

Tejiendo diestramente

finisimas telas

y con ellas cubriendo

lujosamente

todo mi ser

Y yo te creí

me sentía tan mina

me veía tan reina

era tan plena

que a ti me entregué

El deseo logrado

la flor deshojada

pusieron olvidos

distancias marcadas

en nuestros caminos

Tus palabras cayeron

Las finísimas telas

se fueron ajando

cubriendo de harapos

todo mi ser

La mina tan reina

que era tan plena

se fue convirtiendo

en mujer abusada

objeto olvidado.

Cayendo subía

y en la peor negrura

viendo me vi

Sola, sin palabras

Solo mi imagen

y todo mi ser

Me miro en mi espejo

con luz de mujer

reí a carcajadas

por la flor deshojada

por la inocencia guardada

y me puse el traje

de hembra en mi piel.

El sabio consejo

del viejo presagio

cuando las horas

se callan

callarse también

DESDE ADENTRO

Libro digital ver

Magia, Ciencia y Pasion del Escribir

MAGIA, CIENCIA Y PASIÓN DEL ESCRIBIR
“Más allá de las palabras”

Taller teórico práctico para profundizar y perfeccionar la creación de procesos escriturales en cualquiera de sus formas (Poesía, prosa, narrativas).

Vamos a:
• Estudiar, analizar e interpretar hermenéuticamente textos de autores consagrados, descubrir sus técnicas y estilos.

• Analizar los propios estilos de creación (inspiración, intereses, imaginación) literaria y las debilidades inherentes al mismo.

• Analizar y descubrir como potenciar el propio estilo literario.

• Jugar y manipular las técnicas literarias para perfeccionar la escritura.
• Estudiar e integrar conceptos, críticas e ideas de autores que han teorizado sobre la creación literaria en sus diversas modalidades.
• Trabajos prácticos en donde se integra y se juega con lo aprendido.
• Asumir y emitir la crítica y juicios como un proceso de crecimiento y no como un ataque mortal al Ego.
¿Cómo?:
• El taller inicia el 8 de Mayo y no tiene fecha de término.

• Cupo mínimo 5 participantes – máximo 8 participantes.

• 4 encuentros mensuales de 2 hs. de duración.

• Para obtener buenos resultados el compromiso de participación se debe entender a largo plazo.

• El día y la hora se fija de acuerdo a las posibilidades de los participantes .

• Lugar de realización: centro de viña.
¿Cuánto cuesta?
• El valor del taller es de $30.000.- mensuales.

• Se cancela el mes en la primera sesión del mes.
¿Dónde inscribirse?
• Con Rubén Darío Gil. Fonos (32) 268 4480 ó cel. 9699 6573.

• Al e-mail metaphora11@yahoo.com o en el blogs www.palabria.blogspot.com

112 Mujeres

 

112 Mujeres dentro de muchas más fueron silenciadas 112 Mujeres fueron “chupadas” bajo el silencio de miradas temerosas e incrédulas 224 pechos exultantes de vitalidad henchidos de justicia y de libertad 112 vaginas llenas de vida y pasión por engendrar ideas de revolución

112 Mujeres Hoy salen a luz para mostrar su acallada simiente 112 Mujeres después del tiempo florecen a la vida por la verdad y la libertad. Rubén Darío Gil Gómez Abril 2012

CREACIÓN Y CREATIVIDAD LITERARIA

“Desde donde habitan las Musas hasta la guarida del Duende”

(Taller de “Construcción Literaria de temas, argumentos, escenas

y otros” - Creatividad Argumental – Creación literaria – Narrativa y poesía)

DOCENTE: Psi. Rubén Darío Gil Gómez.


OBJETIVOS GENERALES:
A través del juego, del ensueño dirigido, de la imaginería creativa, de la relajación profunda, juegos teatrales, y otras técnicas tanto grupales como individuales; desbloquear las inhibiciones en la expresión de la creatividad literaria.


OBJETIVOS ESPECÍFICOS:
• Cómo superar la parálisis inspiracional provocando la aparición de temas que se convertirán en argumentos poéticos y narrativos.
• Herramientas y argucias para convocar al “Duende” Lorquiano (F. García Lorca).
• Más allá de la excusa “no estoy inspirado” provocar la inspiración.
• De lo simple a lo complejo del Arte y la expresión Literaria.


DESTINATARIOS:
Taller práctico-teórico para escritores de todos los niveles.


METODOLOGÍA:
Sesiones Teórico – prácticas. Lectura de autores varios, de modelos teóricos. Realización de juegos, de imaginerías, de técnicas grupales e individuales para el desarrollo de la creatividad.
En la comprensión y transmisión de los aspectos teóricos se utilizará el Método Mayéutico.
Ejercicios literarios en los que se desarrollara el material creativo que emergen de las actividades. Estos serán compartidos con el grupo, el grupo y el docente comentaran sobre los mismos.


ESTRUCTURA:
10 sesiones de 2 hs. cada una. El día y la hora la decidirá el grupo interesado. Cupos por Grupo: mínimo 5 participantes, máximo 12.
La frecuencia de las sesiones las decidirá el grupo. Una sesión semanal o dos sesiones semanales.
Lugar a designar. Siempre en Ciudad de Viña
Fecha de inicio. Diciembre 2011.


COSTO:
Costo total del Taller $ 100.000.-
A cancelar en 3 pagos.
$40.000. Al momento de inscribirse,
$30.000. 1era. Semana de Enero 2012.
$30.000. al 31Ene2012.


Informes e inscripciones:
Rubén Darío Gil
Fonos (32) 268 4480 – Cel. 9699 6573 – e-mail metaphora11@yahoo.com


Los Contenidos específicos y Bibliografía se entregaran al inicio del Taller.

EN EL METRO DE PARÍS (ú "Olga de Moscú")

Cuento inspirado en versos del poema “En una estación del Metro” de Oscar Hahn
Desventurados los que divisaron / a una muchacha en el metro / y se enamoraron de golpe / y la siguieron enloquecidos / y la perdieron para siempre entre la multitud.

- o 0 o -

EN EL METRO DE PARÍS

ú Olga de Moscú

Noviembre del 2000, otoño en París.

Se levantó por la mañana temprano. Luego de su aseo personal, que solía ser bastante lento y meticuloso, se dispuso a preparar su desayuno. Como de costumbre el café tenía que molerlo en el momento, aún conservaba un molinillo de la época de la Zarina, guardado por y herencia de su abuela paterna.

Viéndolo desde afuera, todos sus movimientos eran insoportablemente lentos; moler el café se transformaba en un rito-cámara lenta de nanosegundos que se sucedían hacía el infinito. Mientras el café se hacía en el viejo Samovar, él se dispuso a preparar los crépes que quería comer en el desayuno, rellenos con crema de arándanos.

Luego de su desayuno, se vistió elegantemente y salio de su casa hacia la estación del metro parisino “Les Tuilleries” se iba a reunir en las cercanías de “La Bastille” con M. Christoph Eschenbach, Director de la Orquesta de París. Ese día era un día muy especial, pues tenían que organizar un próximo concierto de invierno en San Petesburgo.

Aunque le molestaran sobremanera las estaciones del metro de París, según él, por el estado de paupérrima decadencia en la cuál habían caído, igual lo utilizaba porque era un medio de transporte que lo acercaba a toda la ciudad, y a donde el quisiera ir.

No fue mucha la espera, llega el tren…se aparta un poco de la línea de contención, y se dispone a esperar que la gente descienda para poder entrar. Se abren las puertas del coche…. descienden muchas personas….mira algunos rostros…de repente….se queda lívido…imágenes y recuerdos del pasado….rostro de su historia le llenan las pupilas y le agitan el corazón…historias del pasado en el presente...su mente, su memoria, su corazón…agitados en un ir y venir tiempo-espacio, pasado y presente…presente y pasado… un rostro y un cuerpo que le hace ir y venir en sólo segundos…perplejidad…asombro…alegría…amor…recuerdos, todo junto y revuelto en oleadas de emociones-sensaciones. ¿Olga? ¿Su Olga de Moscú? ¿el cuerpo presente de su amor pasado y perdido en las calles de San Petesburgo a consecuencia de la furtiva huída y exilio?

Ve que lentamente se aleja entre el gentío…no podía perderla…sorprendido-paralizado-absorto-emocionado…no podía perderla, no, nuevamente; ahora estaba en París. La siguió por todo el recorrido inverso por él andado momentos antes…rápidamente, si quería alcanzarla tenía que dejar su vieja parsimonia de lado, era ahora ó nunca, no se podía permitir que esta joven “su Olga” se diluyera en la multitud nuevamente, se acerca cada vez más….la alcanza…y con una brizna de aire le dice muy cerca a sus espaldas…. “¿Svralatiyeva?”…. la joven se para en seco y en un rápido giro queda mirándolo directo a los ojos, con sorpresa y gesto de pregunta le dice en un perfecto ruso “Svralatiyeva es mi madre…Olga” y Ud? …no pudo responder…Nikolai se desvanece…todo su cuerpo reacciona de una manera sorprendente…por poco se cae…no puede articular palabra…su agitación se lo impide, las lágrimas asoman en su rostro, la emoción le gana a la razón…”disculpe Señorita, esto es maravilloso….un milagro…sí…sí…un milagro”.

La joven, no sin asombrarse, puede darse cuenta que algo trascendental está pasando, lo toma del brazo y dulcemente lo consuela…”cálmese por favor…tranquilo…tranquilo...busquemos un lugar donde sentarnos, para que nos recuperemos y podamos hablar”.



Nikolai Andreiev Chervchenko, Ruso, nacido en Moscú en los ’50 (muy pocos sabían con certeza el año) se había refugiado en Francia (posiblemente en los ’70) cuando su familia, perteneciente a
la burguesía imperial zarista, comenzó a ser acosada por el Politburó Comunista de la época de Jruschov-Brézhned.
Nikolai desde muy niño comenzó a tocar instrumentos de cuerdas y llegó a ser, con solo 19 años de edad, la 1era. Viola de la Mariinsky Symphony Orchestra ú Orquesta Kirov.

Olga Svralatiyeva, Rusa, nacida en San Petesburgo en el año 1951. Perteneciente a una familia de intelectuales rusos de la clase media-alta surgida de la “República Bolchevique”.
Olga desde que pudo moverse (según cuentan las viejas de la familia) su andar era de bailarina, cierto o no, esto hizo que desde los 5 años practicara y estudiara danza con los más importantes maestros de la ciudad, de la talla de Gulnara y Lankedem, entre otros. Con el tiempo y si mal no escuche, en los años ´80, se convierte en la 2da. bailarina, y digámoslo con todas sus letras, del Ballet Imperial Ruso Bolshoi.

Carta de Miguelito a Mafalda

CARTA DE MIGUELITO A MAFALDA 

En el 2004 publique por primera ves en un sitio web "El exilio de Gardel" mi "Carta a Mafalda". Después a sorpresa dio vueltas por el mundo, en esos giros alguno la bautizo "Carta de Miguelito" y fue así que prefiero dejarla para que me sobreviva y quede como un testimonio de amor por la eterna niña revolucionaria argentina. Daniel Osvaldo Balditarra. 

Querida Mafalda:

En este día tan especial me acordé de tu cumpleaños... ¡Como pasa el tiempo!

Nacimos en el corazón de un país que soñaba. ¡Cuántas utopías! ¡Cuántos deseos de crecer, de mejorar las cosas! Nos tocó convivir con un tiempo de hombres creativos: Luther King, Che Guevara, Juan XXIII, John Kennedy; nos trasmitieron el sentido de la justicia, el valor de los sentimientos, la maravillosa aventura de pensar con la propia cabeza.

Ayer me preguntaba por nuestra amiga Libertad, aquella pequeñita que un día encontraste en una playa, no me acuerdo si era Santa Teresita o Mar del Tuyú, me acuerdo todavía cuando la presentaste a tus padres...Era vivaracha y quemadita por el sol de febrero.


¿Dónde vive Libertad? ¿Es verdad que la mataron durante la dictadura? Dicen que la torturaron y su cuerpo desapareció en el Río de la Plata....Me cuesta pensar que se murieron sus sueños. ¿Y si vive? ¿Estará filosofando sobre la fragilidad de las cosas y el sentido de la vida?

¿Que fue de Susanita? ¿Se casó? ¿Pudo realizar su vocación de ser madre? La imagino viviendo en alguna ciudad de provincia, paseando del brazo del marido (un hombre bajo y calvo) en una tarde de verano, contenta con sus hijos y cuidando el primer nieto, realizada como tantas comunes mujeres...

Supe de Manolito, que perdió sus ahorros durante el Corralito y no soportó
tanta crisis. Los últimos días lo vieron cabizbajo, murmurando palabras incoherentes, abandonado como un mendigo en una estación de trenes, triste y abatido como tantos...

Sé que Felipe vive en La Habana, que probó con el cine, que tiene un taxi y que habla a los turistas de Fidel y de la revolución con el mismo entusiasmo de cuando vivía en Buenos Aires...

A Guille, tu hermano, lo escuché tocar, hace poco, en la Scala di Milano. Vive en Ginebra, nunca se arrepiente de haber emigrado en los últimos años de Alfonsín, me contó que es feliz con su nueva pareja...

Y vos, querida amiga, ¿como estás? Hace tanto tiempo que no tengo noticias tuyas. Sé, por otros, que seguís escuchando la radio, que leés los diarios del mundo, que te duele el Irak como te dolía Vietnam, sé que trabajas para la FAO por los pueblos del hambre, que estás indignada por la prepotencia de
Bush. Me llegó tu pedido para juntar medicinas para los Médicos sin Fronteras, sé que siguen las reuniones en tu casa de París, que estás confundida, inquieta y preocupada por el futuro del mundo...

En fin, Mafalda, sé lo suficiente como para saber que seguís viva, viva en el alma, niña como siempre...

De parte mía sigo escribiendo siempre, renegando porque me falta tiempo; creyendo, como siempre, en el valor de la sinceridad, perdiendo oportunidades por manifestar mis ideas.

Algunos días estoy triste y deprimido, pero puede siempre más la alegría que la tristeza...
El mundo no mejoró mucho desde la época en que vivíamos juntos en nuestra patria. A veces, cuando miro el globo terráqueo, encuentro tu mirada, pienso en todos aquellos que lo miran como vos, en los ojos de los que protestan, de los que no se conforman, y de los que viven en la atmósfera del optimismo y de la justicia.. Esos ojos, junto a los míos, te desean un buen día, querida amiga, por otros cuarenta años tan intensos y jóvenes como los que has vivido.

Un beso grande de tu amigo que te quiere como siempre. Miguelito.

Vacío de palabras

Desde hace tiempo estoy vacío de palabras, que articuladas caprichosa o inteligentemente conforman un verso y varios versos un poema.
Nada de eso me surge, solo el vacío y el blanco papel que quiere permanecer inmaculadamente blanco.

Después de leer a autores como Joyce quedé en blanco, espero una pronta recuperación y que las letras se vuelvan a agrupar en palabras plenas de sentido para crear versos y con esos versos crear poemas poéticos.

EL MODELO CULTURAL NEOBURGUÉS. 1era Parte.

[En este caso lo cultural debe entenderse como: Conjunto de modos de vida y costumbres, conocimientos y grado de desarrollo artístico, científico, industrial, en una época, grupo social, etc., según definición de la RAE.]

A fines de los años 80, en Europa (Italia) comienza a circular un nuevo tipo de discurso que se sustenta fundamentalmente en una ideología que cuestiona los valores hasta esos momentos sostenidos y cuestionados por el postmodernismo.

La cara más visible del modelo son sus aspectos culturales que en realidad ocultan una acción de movilización y de presión sobre la opinión pública. La intención es imponer un modelo Neoburgués.

Este modelo es una reflexión sobre la modernidad y la posmodernidad, sostenido fundamentalmente en 4 pilares:
1.- Ausencia de valores.
2.- Exacerbación del Hedonismo.
3.- Racionalización del Hedonismo.
4.- Apelar a una dimensión lúdica tergiversada.

Se puede entender como una insólita lucha de clase que se manifiesta en el plano de los valores. Asociándose en el plano económico con la extensión del libre mercado, vinculado principalmente a los sectores financieros más que a la producción.

Se asocia a un modelo neoburgués porque este sector, históricamente, a quedado al margen de los fenómenos sociales, cuyas movilizaciones se han dado más en el plano de la producción que en las élites intelectuales. Esta burguesía desde siempre improductiva, vive una expansión de un cierto bienestar y aprovechando la caída (o cuestionamiento) de todo tipo de ideales toma la delantera y pone en marcha la difusión de su modelo. Este modelo neoburgués cultural reduce todo a promocionar una ideología consumista, sustentada en el placer hedonista, sin plantearse otro tipo de valores o interrogantes vitales para una persona. Además tienen la pretensión de ser vanguardista y ser los portadores de nuevos estilos de vida, más desprejuiciados y rupturistas. Estilos que siempre han existido, lo novedoso de la propuesta es la idea de renunciar a plantearse interrogantes contingentes sobre los valores, y como consecuencia de esta renuncia se trastocan esos valores en si mismos.

De lo anterior se desprende el concepto de cultural, entendiendo que toda cultura en cada momento histórico sostiene ciertos valores que rigen y regulan los intercambios entre las personas pertenecientes a esa cultura. Y es en este punto en donde se pone en evidencia el trasfondo del movimiento, que lo convierte en una lucha de clase. Este fenómeno nace en estratos de ingresos medios altos y sobre todo en la nueva clase tecnocrática que se forma en los países globalizados (empleados de alto nivel, mundo bursátil, profesionales libres, nuevos ejecutivos, técnicos, funcionarios de la industria y de la banca).
Si bien son estos exclusivos sectores los que pueden disfrutar de este modelo consumista tendiente al hedonismo, publicitariamente se propone como de acceso masivo pagadero con dinero plástico y créditos mediante. Marketing que moviliza a sectores de menores ingresos seducidos por los brillos hedonistas de la propuesta.

Cuando el deseo consumista se instala dentro de estos sectores es en donde se produce el trastrocamiento de los valores, cayendo en una normativización (normosis) de lo anormal[1]. La finalidad es justificar los medios para obtener fines que no podrían ser alcanzados de otro modo dentro de la carrera exitista y hedonista propuesta por esta Neoburguesía Cultural.

Si bien la idea oculta es permear a todos los sectores de la sociedad no podemos hablar aún de una tendencia a la masificación (Ortega y Gasset). Esta ideología se mantiene fundamentalmente en campos elitistas homogéneos y consecuentemente masificados entre sí.

Estos Neoburgueses que se presentan sustentando un estilo vanguardista y rupturista (a favor del aborto, de la eutanasia, exaltación del hedonismo, relativización de los valores, consumismo) caen en una contradicción dialéctica, ética y fáctica, que los posiciona valóricamente en la retaguardia, porque intrínsecamente se relativizan y subvierten valores fundamentales que hacen a las relaciones humanas y consecuente con las interacciones sociales.

Se transgrede y peyorativiza el respeto por el hombre, se resignifica y minimiza el concepto de autoridad, excesiva preponderancia de las emociones por sobre la razón sustentadas en la tendencia a la gratificación inmediata.
Se justifica y racionaliza la no tolerancia de la frustración, desconociendo a la misma como un elemento fundamental para aceptar el principio de realidad.
En síntesis el pensamiento apunta a sostener una ética nihilista y hedonista, canalizado en una competencia exacerbada por el consumismo y la búsqueda de satisfacción inmediata, es de carácter personal[2] y lúdico, en el sentido de no tomar nada en serio, ni siquiera al “si mismo”.

[1] Ejemplo: Entender la agresividad como un forma de comunicación, en vez de entenderla como expresión de los aspectos psicopatológicos de una personalidad psíquica.
[2] No se busca el bien común sino solo el bien individual.

Fuente de inspiración: Jaime Antunez Aldunate. "De los sueños de la razón al despertar". Edit. Zig Zag. Santiago de Chile. 1990.

Santa María Ensangrentada

Con paso cansino bajando
por el desierto, miles de hombres,
mujeres, jóvenes niños y
ancianos llenos de sal.

Con las fichas en la piel
pegadas con sangre y sudor
con los cuerpos nutridos
de miseria y decepción.

Con las espaldas cargando
bolsas de bella esperanza
de un futuro muy abundante
de patriótica legal protección.

Mas la autoridad les esquiva
torciendo el digno reclamo
convirtiendo artero lo humano
en vil subversión anarquista.

El futuro se acerca implacable
sin propuesta intermedia; duda:
respeto humano, ideal libertad o
ingrato fracaso lleno esclavitud.

Y los muros retumbaron
en estruendosos silencios
llenos de emociones alteradas
de taquicardias sin control.

Ojos rojos de llanto contenido
manos crispadas de alienante terror
gargantas secas de grito apretado
respiraciones cortadas de expectación

Aguzaron los oídos ante
los secos ruidos confusos,
silencio lleno de emoción,
tensa espera…infortunio presente.

Miradas furtivas de ingrato temor
se van disfrazando de excelso valor
valor cuestionado ante lo incierto
doblegado por el poder ignorante.

La respuesta fue clara y concisa
al ruido de dos ametralladoras
recién estrenadas, con orgullo,
llenaron de balas justa petición.

Triunfa el poder indolente
las manos con sangre
llenas de victoria perversa
saludan al explotador extranjero.

Volvieron cargando fantasmas
arrastrando en desierto pampino
una ilusión hecha pedazos, con
los harapos llenos de esclavitud.

Y la Historia Oficial sin tapujo
a fuerza de sal y de tierra
lavó las paredes testigos
tapó despojando sangre heroica.

Escondió los cuerpos en
ignoto sepulcro, como si así
se escondiera al mundo
la noble dignidad masacrada.

Y nunca el poder criminal
asumió la masacre, justificó
con insultante vehemencia
acusando de sublevación.

Cien años perdidos, seguimos
sordos a tres mil gemidos y
a la fecha muchos mas, siguen
pidiendo justicia y dignidad.


Para extranjeros:
El poema se refiere a la matanza de 3000 obreros del salitre, masacrados en la Escuela Domingo Santa María, de Iquique – Chile, en la temprana tarde del 21 de diciembre de 1907.

Juego y teoría del duende

Extractos de la conferencia que dio García Lorca en Buenos Aires y Montevideo en el año 1933.
Federico García Lorca. “Poesía completa I”. Edit. Contemporánea. Barcelona. 2004.

JUEGO Y TEORÍA DEL DUENDE
Federico García Lorca
Buenos Aires 1933

…”Así pues, el duende es un poder y no un obrar, es un luchar y no un pensar. Yo he oído decir a un viejo maestro guitarrista: "El duende no está en la garganta; el duende sube por dentro,desde las plantas de los pies". Es decir no es cuestión de facultad, sino de verdadero estilo vivo; es decir, de sangre; de viejísima cultura, y, a la vez, de creación en acto.”…

…”No. El duende de que hablo, oscuro y estremecido, es descendiente de aquel alegrísimo demonio de Sócrates, mármol y sal, que lo arañó indignado el día que tomó la cicuta, y del otro melancólico demonillo de Descartes, pequeño como una almendra verde, que, harto de círculos y líneas, salía por los canales para oír cantar a los grandes marineros borrosos.
Todo hombre, todo artista, llámese Nietzche o Cézanne, cada escala que sube en la torre de su perfección es a costa de la lucha que sostiene con su duende, no con su ángel, como se ha dicho, ni con su musa. Es preciso hacer una distinción, fundamental para la raíz de la obra.
El ángel que guía y regala como san Rafael, defiende y evita como san Miguel, anuncia y previene como san Gabriel. El ángel deslumbra, pero vuela sobre la cabeza del hombre, está por encima, derrama su gracia, y el hombre sin ningún esfuerzo realiza su obra, o su simpatía o su danza. El ángel del camino de Damasco y el que entra por la rendija del balconcillo de Asís, o el que sigue los pasos de Enrique Susón, ordenan, y no hay modo de oponerse a sus luces, porque agitan sus alas de acero en el ambiente del predestinado.
La musa dicta y en algunas ocasiones sopla. Puede relativamente poco, porque está lejana y tan cansada (yo la he visto dos veces), que tuvieron que ponerle medio corazón de mármol. Los poetas de musa oyen voces y no saben dónde, pero son de la muso que los alienta y a veces se los merienda, como en el caso de Apollinaire gran poeta destruido por la horrible musa con que lo pintó el divino angélico Rousseau. La musa despiera la inteligencia, trae paisajes de columnas y falso sabor de laureles, y la inteligencia es muchas veces la enemiga de la poesía, porque limita demasiado, porque eleva al poeta en un trono de agudas aristas, y le hace olvidar que de pronto se lo pueden comer las hormigas, o le puede caer en la cabeza una gran langosta de arsénico, contra la cual no pueden las musas que viven en los monóculos o en la rosa de tibia laca del pequeño salón.
Ángel y musa vienen de afuera; el ángel da luces y la musa formas. (Hesíodo aprendió de ella). Pan de oro o pliegue de túnica, el poeta recibe normas en su bosquecillo de laureles. En cambio, el duende hay que despertarlo en las últimas habitaciones de la sangre. Y rechazar el ángel, y dar un puntapié a la musa, y perder el miedo a la sonrisa de violetas que exhala la poesía del XVIII y el gran telescopio en cuyos cristales se duerme la musa, enferma de límites.
La verdadera lucha es con el duende.”…

…”Para buscar al duende no hay mapa ni ejercicio. Sólo se sabe que quema la sangre como un trópico de vidrios, que agota, que rechaza toda la dulce geometría aprendida, que rompe los estilos, que se apoya en el dolor humano que no tiene consuelo, que hace que Goya, maestro en los grises, en los platas y en los rosas de la mejor pintura inglesa, pinte con las rodillas y los puños con horribles negros de betún; o desnuda a mossén Cinto Verdaguer en el frío de los Pirineos, o lleva a Jorge Manrique a esperar a la muerte en el páramo de Ocaña, o viste con un traje verde de saltimbanqui el cuerpo delicado de Rimbaud, o pone ojos de pez muerto al Conde de Lautréamont en la madrugada del boulevard.”…

Noche Tremula

Cuando las luces caen
abriendo una noche incierta
alarmas se prenden para proteger
de emociones cavilantes y desiertas.

Si un solo murmullo
rasgara la tierra
abriría el averno
de las pasiones siniestras

Siniestras si, por el hecho
de lo incierto.
Siniestras si, por el hecho
del deseo deseante.

Deseante de todo tiempo
en el tiempo fluctuante.
Deseante de realizar
deseo que hunde el dedo
inhiesto en la carne débil
del sujeto expuesto.

Sujeto expuesto al goce abierto
de vivir lo secreto y oculto
del placer llenante.
Placer llenante que colma
altas montañas imaginarias
de satisfacción fluctuante.

Satisfacción fluctuante
llena de deseo alienante
que extiende los límites
de un placer desbordante
del cuerpo, de los sentidos
de la emoción, de la acción.

Cuando la brisa del deseo
cubre las planicies erotizantes
se convierte en tornado pasión
de vuelo rasante y….
solo puedes entregarte
entregarte
entregarte.

ENTOPÍA - Antónimo de Utopía.

Así como Thomas Moro inventó el concepto de Utopia y no habiendo otro termino que defina un siginificado contrario, propongo el concepto de ENTOPÍA y lo defino como: "Plan, proyecto, doctrina o sistema optimista producto de una ideología, una fantasía o un sueño, que con creatividad, imaginación y co-creación, se pueda plasmar en la realidad concreta".

Siempre consideré que al definir una idea o un pensamiento como "utopico", desde la misma enunciación se le estaba cercenando su posibilidad de realización. Desde esta concepción toda idea así considerada quedaba atrapada en un imposible. Siguiendo la definición de Karl Mannheim (citado por Paul Ricoer en "Del texto a la acción" pag. 359, 1er. párrafo) de lo que el consideraba la "mentalidad utopica", como ..."la ausencia de toda reflexión de carácter práctico y político acerca de los apoyos que la utopía pudiera encontrar en lo real existente, en sus instituciones y en lo que llamo lo creíble disponible en una epoca" a partir de esto me permite reflexionar que las ideas utopicas desconocen la realidad concreta, carecen de pensamiento lógico-abstracto integrado, muestran una exigencia perfeccionista, un pensamiento omnipotente-narcisista, y son un modo de ejercer el poder.
Es decir que los utopistas se enriedan y atrapan en su propia fantasía, quedando impotentes y paralizados en la frontera de lo irrealizable.

Es por esto e influenciado por Thomás Münzer que he decidido inventar-adoptar esta nueva palabra para definir y enunciar todos las ideas, sueños, fantasías que postulan una realidad, un mundo más amable y acogedor que el que habitamos y co-creamos en la actualidad.

Nostalgia sub-versiva

Líderes montando
en los potros negros
de la nostalgia.

Alzando el puño
en las noches
de la nada.

Revolcándose en luchas
y en los sueños
de nadie.

Mirando en las tardes
el horizonte
del tiempo ya ido.

Viejos pelos largos
quebrados por el viento
colgajos de ideales.

Camarada amigo,
viejo guerrero,
te quedaste atrapado
en tu propio encierro
aferrado a la utopía

¿No lo pensaste?
La utopía no existe
y es por definición,
aunque no todo está perdido
hay un terreno fértil
tierra húmeda
en donde plantar
tu enorme ideal,
y es la "entopía"
la realidad real.

La muerte se cuela nomás

La muerte se cuela
por entre las chapas
del barrio bajo.

La muerte se cuela
por entre los cristales
del barrio alto.

La muerte se cuela
y se pasea
por donde no fue invitada.

¿La muerte se cuela
por colarse nomás?
¿Qué razón tendrá?

¿Será la misma muerte
la que mata en barrio rico
que la que mata en barrio pobre?

La muerte que mata de hambre
insolentemente en la pobreza.
La muerte que mata de hastío
hedonistamente en la riqueza
La muerte que mata en la carencia
La muerte que mata en la opulencia

Muerte que mata al idealista
Muerte que mata al indolente
Muerte que mata al oprimido
Muerte que mata al dictador
Muerte que mata al inocente
Muerte que mata al delincuente

Aaaaaaahhhhh que muerte la muerte
que mata tan caprichosamente

Maldita muerte Maldita

Maldita muerte maldita
maldita seas mil veces
maldita seas maldita


Si pudiera encontrarte
sin arriegar la vida
Mirándote a la cara,
insolente te gritaría.
Maldita muerte maldita.

Si tuvieras cuerpo
tantos golpes te daría.
Mis manos convertidas en garras
te destrozarían.
Maldita seas mil veces.

Te haría sufrir el mismo dolor
que tantas veces provocaste
Te arrancaría el corazón
como tantas veces lo arrancaste.
Maldita seas maldita.

Te arrancaría
tus cuencas vacías.

Al fin desahogado
de tanta rabia, impotencia,
dolor, soledad y carencia
por todo lo que me quitaste.

Maldita muerte maldita.
Maldita seas mil veces.
Maldita seas maldita.

Amar la Vida

Sentir como la sangre
corre por mis venas.
Sentir como la vida palpita
en cada rincón
de mi cuerpo.

Sentir como se hinchan
mis pulmones de aire
puro y refrescante
llenos de savia.

Sentir como mis ojos
se agrandan y adelantan
en inquisidora mirada.

Oler la vida en sus
agridulces aromas.

Caminar con pasos lentos
y apurados según la vez.
Caminar por el barro,
por la nieve, por el mármol
y por finas alfombras también.

Caminar decidido y gozoso
jugando a cada instante
siempre siguiendo el juego
el divino juego de la vida.

Sabiendo a cada instante
que el camino es camino
rocoso y llano a la vez

Saltando barreras liviano
y tranquilo también.

Llevando el corazón como brújula,
con la percepción desplegada al viento
como fuertes y liviana velas
que resisten al aire,
para dar más vértigo.

Con la mirada clara
puesta en el siguiente paso
pero también a la distancia;
como firme timón.

Confiado y seguro
con humildad y gratitud
recibiendo y dando.

Viviendo la vida,
Amando la vida.

El desierto en Mi

Tierra yerma
resquebrajada, seca
sin vida, muerta
esperando torrentes
de gotas simiente

Solo el viento, el sol
el polvo que se une
con el cielo
formando un puente
para ascender al infinito

Los cerros callados,
en tensa espera
escuchando el silencio
silencio anodino
adormecedor, eterno.

Quebrado por el graznido
de algún pájaro o por
los pasos rápidos
de un roedor al acecho.
El tiempo en suspenso.

El Desierto
espejo de mi vida
vibrante y seca
esperando torrentes
de gotas simiente.

Sin titulo

Las grises nubes del alma
descargaron chubascos
en sus mejillas.

Ruidosos truenos sonaron
en su acalorada boca.
Rayos y refusilos destellaron
en sus ojos.

Mas el fuerte sol de su corazón
entibió sus ojos
y escampo la tormenta
en sus labios.

Impotencia

El cielo se convirtió
en una calle verde
que denuncia el esquema
pendiente y ausente
del sordo oído esclavo
al golpe en la pared.

El barco en la tormenta
se agita como un sueño tortuoso.
El sol en la escala
abre una boca oscura,
simiente y contorno del
dedo que toca el botón
que mueve la cadena
girando la rueda
que trae la montaña.